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EL RITO DEL VACIO

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El rito del vacío

Jhovanny Marte Rosario

11 de enero, 2008

12:10 a.m.

 

 

 

El crepúsculo engulle

la última hebra de luz

del horizonte

y, ansioso, te busco

en cada rincón de la casa,

mas sólo encuentro telarañas

en el techo y nada más.

 

Me atraca el hambre de

pensarte mía como ayer

y no te encuentro

más que en recuerdos

lejanos que me acosan

por doquier como

almas vagabundas,

atrapadas en esta dimensión.

 

Caigo en la mirada de la medusa

de los buenos momentos y me

petrifica la nostalgia,

como barco varado

en la arena;

 otra vez el delirio.

 

 

Pugnan mis ojos en el insomnio

de todas las noches,

y me revuelvo entre las arrugas

de la sábana

que llenabas con tu carne,

pero, en vano,

no logro conciliar el sueño.

¡Padezco de trasnoche y

no es culpa del gato que

se pasea en el tejado!

Me haces falta tú, amor.

 

 Fijo la mirada

en una salamandra

en el techo, en un intento

suicida por dormirme

 y de tanto hostigarnos

con la vista,

me voy dormitando,

en esto que más

que en un lecho,

es una lápida fría.

 

A lo lejos, el mismo coyote

de siempre le aúlla a la soledad,

a mi desventura.

 

Y me duermo

como anoche,

probablemente como mañana

y el resto de mi vida.

 

Despunta el alba

y como siempre

me despierto tarde,

aturdido, tiro un brazo

a lo que fuera tu lado,

y cae en el vacío.

 

Vuelvo a recordarlo,

tú no estás,

otra vez como ayer,

y de seguro como

mañana.

 

 

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